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La cuarentena me ha vuelto a algunos recuerdos y a algunas viviencias dentro de mi enciclopedia mental que empieza cuando ten\u00eda cuatro a\u00f1os de edad (desde esa edad tengo recuerdos que puedo asociarlos a la realidad) y concluye con mi vida actual o quiz\u00e1s con mis fantas\u00edas sobre el futuro.<\/p>\n
En esta din\u00e1mica de recuerdos, pens\u00e9 en dos canciones que escuchaba de ni\u00f1o. Una era de Joaqu\u00edn Sabina \u201cY nos dieron las diez\u201d y la otra era una canci\u00f3n de Roberto Carlos; el canta autor brasile\u00f1o, \u201c120\u2026, 150\u2026, 200 km por hora\u201d. En ambas, sus letras concluyen en una tragedia. Sin embargo, me qued\u00e9 pensando en la infinitud de los n\u00fameros. En el caso de Sabina los n\u00fameros se refieren a las horas marcadas por el reloj. Despu\u00e9s de un torrido romance pasajero, de su personaje, le dieron las \u201c10 y las 11, las 12, la 1 y las 2 y las 3\u2026\u201d. En el caso de Roberto Carlos habla sobre un hombre que huye de una persona en un auto y maneja a una velocidad moderada, hasta que la desesperaci\u00f3n le hace subir la velocidad a 120, 150, 200 kil\u00f3metros por hora. De esa canci\u00f3n destaca una frase que dice: \u201ca veces siento que el mundo se olvid\u00f3 de m\u00ed\u201d. As\u00ed, por momentos me siento. Pero veo a mi alrededor y parece somos varios los que sentimos lo mismo. Entonces el monopolio de la tragedia lo veo compartido.<\/p>\n
Me dan vuelta los n\u00fameros y encuentro el infinito hasta en espacios finitos. Adem\u00e1s analizo de nuevo las canciones y los n\u00fameros, que me parec\u00edan diluirse entre las 11 y las 12 horas; o los 180 y 200 kil\u00f3metros por hora. En realidad se encontraban en ciclos o en l\u00edmites naturales. En el primer caso, se confinaban en 24 horas y en el segundo en el tablero del autom\u00f3vil. As\u00ed, entre el recuerdo y el tarareo del estribillo de las canciones, me siento frente al televisor y lo enciendo. Veo las noticias de contagios del d\u00eda de hoy y la proyecci\u00f3n de muertos. Escucho a un periodista hacer parodia de la predicci\u00f3n del encargado de la pandemia en el pa\u00eds. Ser\u00e1n 6,000; 8,000; 12;000, 25,000; 30,000 o 60,000. Mientras enfatiza que el MIT (el Tecnol\u00f3gico de Massachusetts) pronostica m\u00e1s de 100,000. De nuevo viene a mi mente la idea de que los n\u00fameros son infinitos; pero me protejo buscando la confinaci\u00f3n de estas cifras. Para este caso, el l\u00edmite en M\u00e9xico podr\u00edan ser los 125 millones de habitantes o en el mundo los 7,500 millones de personas. Me espanto de pensarlo. Abro mi celular y reviso la cifra del d\u00eda: 14 mil. Me viene a la mente un estadio de futbol de segunda divisi\u00f3n o el Auditorio Nacional, con todo y el tr\u00e1fico del Paseo de la Reforma. Me sudan las manos y recuerdo sobre lo tr\u00e1gico de las canciones anteriores. Empiezo a ponerle melod\u00eda a esta nueva tragedia; pero no encuentro algo f\u00fanebre que me atraiga.<\/p>\n
De nuevo pienso<\/em> que el mundo se olvido de m\u00ed. Pero a diferencia de la frase, empiezo a sentir<\/em> que el mundo se olvido de m\u00ed. Llega a mi mente un sonido de trompetas que puedo sincronizar con el crecimiento de la cifra de muertos de la gr\u00e1fica. Me concentr\u00f3 en el colof\u00f3n de la sinfon\u00eda; pero al revisar la tendencia de muertos en M\u00e9xico; me parece m\u00e1s a un alegre Huapango de Moncayo. Eso me alivia un poco.<\/p>\n M\u00e1s que una marcha f\u00fanebre, leer la tendencia de la curva entre violines y el arpa me hace pensar en un adios m\u00e1s \u201ca la mexicana\u201d.<\/p>\n Tengo la reflexi\u00f3n de la muerte, pienso en mi muerte. Cuando \u00e9sta llegue, habr\u00e9 alcanzado mis 200 kil\u00f3metros por hora, mis tres de la ma\u00f1ana o ser\u00e9 el fin de la humanidad. Cada muerte es un universo que deja de existir. Con esta idea me acerco a mi librero y tomo \u201cHistoria de la Eternidad\u201d, de Jorge Luis Borges, para encontrar un paleativo contra la angustia de la espera. Tambi\u00e9n recuerdo a Henry, en \u201cEl Lobo Estepario\u201d quien pens\u00f3 en suicidarse a los 50 a\u00f1os para poder aguantar el dolor de la existencia. Ahora me sostengo del Huapango de Moncayo y me monto a la curva. Pienso que todos llegaremos aqu\u00ed y yo decid\u00ed cuando y c\u00f3mo llegar. Estornudo sobre mi brazo y me recargo en el sill\u00f3n. Como en la monta\u00f1a rusa esperar\u00e9 cuando la curva baje para levantar mis brazos. Desvanecerme a mi manera me hace convertirme en un n\u00famero m\u00e1s y perderme en la eternidad.<\/p>\n